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    季末脸色平静，不过一个一直坐在门口的男人却听到这珀罗西墨的话，看着自己身上标记的黄色，开口尖叫道：“我是黄色，那我，岂不是死定了！不，我可是书吏，会七种语言，我不要角斗！”。

    “哦，书吏？恭喜你，你明天可以用七种语言尖叫了！”珀罗西墨恶劣的笑了笑，吓的尖叫的男人不停的颤抖起来。

    一直听着众人说话的马克西姆斯拍了下季末的肩膀，说道：“末，帮我个忙！”

    “什么？”

    马克西姆斯指着自己有着伤口的肩膀上的几个字母刺青，道：“把这个给我割掉！”。

    “这是你信奉的神吗？你不怕他生气？”朱巴开口问了一句。

    “愤怒？呵呵！”马克西姆斯冷笑一声，自从他的妻儿死掉的那一刻，他的世界就再也没有神的存在。

    ……

    第二天，决斗场内的角斗士房间内。

    十几名角斗士正在等待出场，季末和马克西姆斯也在其中。

    听着外面传来的如海啸般的呼喊声，季末倒是对这个时代，对罗马人对于角斗的狂热又有了新的认识。

    普罗西莫伸展着双臂，一脸陶醉的说道：“听到了吗！这欢呼声，这是为你们而存在欢呼声！”。

    随即眼中带着似回忆又似遗憾之色的莫名普罗西莫扫过角斗士们，开口道：“没错，这是荣誉，当你们在角斗场上，用手中的武器刺进敌人的身体中时，你将得到他们的崇拜，得到他们的欢呼，而你也会喜欢上这欢呼！”

    “人最终都会化为一堆枯骨，可悲的是，我们无法改变这样的命运，但是，我们有权选择如何面对死亡，唯有如此，才能作为人被人们追忆。”


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